Sono qui da poco, ma ho già un mio bar preferito. Non ne conosco il nome, non so dove sia, ci sbatto contro ogni giorno per puro caso e mi ci ficco dentro, felice come un bambino in un negozio di gicattoli. Si respira la tipica atmosfera del bar di Caracas, dove non sono mai stato, e i muri trasudano storie da raccontare. Dietro il bancone lungo un chilometro si muovono in batteria simbiotica e adrenalinica, un cameriere gay vecchio e tatuato ovunque, un cameriere gay giovane e sculettante ,due fighe aerospaziali lesbiche, una donnina etero senza collo bella come una pattumiera, un cuoco triestino che secondo me non è maggiorenne e i suoi non sanno che si trova lì, però è un mezzo viveur e, quando l'ho incontrato ieri sera al bar di Manu Chau, mi ha detto che potevo passarlo a trovare al locale e che avrebbe offerto tutto lui, simpatico quindi, ma adesso sono cazzi suoi, anche perchè, ho notato ieri in champagneria, i miei amichetti di qui, Hein l'olandese, David, il Francese,ma soprattutto Lele, il trevisano, sono dei beoni di non poco conto e possono permettersi di ostentare il loro fisico statuario e bevitorio.In sto cazzo di posto di Manu Chau mi sono spacciato per un separatista friulano per tirarmela un poco con gli indigeni sparatisti catalani, sono uscito abbracciato a due cugini maschio e femmina che forse cugini non erano per niente e volevano solo prendermi per il culo, gridando Fuera los venetos dal Friuli. Stasera, al Camp Nou , mi romperò i coglioni e, conseguentemente, li romperò a tutti, olandesi, francesi e trevisani e, tra l'altro, tiferò contro il Barca,quindi sicuramente troverò l'uomo del formaggio che mi appiopperà la solita vermena in faccia, o anche no. I due spaccini sotto casa mia, stamattina alle cinque, mi hanno offerto un kebab, in cambio hanno voluto solo otto euro, ma quanto sono carini?